Blog de literatura, entrevistas, libros, cómics, balonmano, recuerdos y otras cosas.
«Desde su agujero de arcilla escuchó el eco de las voces que lo llamaban y, como si de grillos se tratara, intentó ubicar a cada hombre dentro de los límites del olivar» (Jesús Carrasco, Intemperie)
En 1994 un renombrado artista recibe el
encargo de pintar un retrato de la familia real. El cuadro, con las figuras
abocetadas, permanece tapado durante veinte años en una sala de palacio. ¿Qué
aparecerá en él cuando finalmente se levanten las sábanas que lo cubren? Superados
los terrores del segundo milenio, el retrato de la familia real muestra cómo la
realidad ha llenado de sombras aquellos sueños que parecía que no iban a
corromperse nunca, al tiempo que pasa revista a todo lo sucedido en los últimos
veinte años. Bajo estas premisas, Manuel Vicent acaba de publicar ‘Desfile de
ciervos’, editada por Alfaguara, que a decir de los entendidos forma parte de
una trilogía junto con ‘Aguirre el magnífico’ y ‘El azar de la mujer rubia’. “La verdad es que no la concebí como una
trilogía. Si en Aguirre para describir un tiempo me apoyé en el duque de Alba,
como personaje que aglutinaba gente relevante en torno suyo, y en el siguiente
libro hablaba de Adolfo Suárez, en ‘Desfile de ciervos’ me sirvo del retrato de
la familia real para describir todo lo que está ocurriendo fuera del lienzo. El
cuadro, al final, se ha convertido en una metáfora de lo que pasa en nuestro
país”, afirma el escritor. Todo lo que sucede en la realidad constituye un material de
escritura de un tremendo valor literario. “No
creo que ningún escritor pueda imaginar nada superior a todo lo que se cuenta
cada día en el telediario. Si todo lo que has visto y vivido lo transformas en
material literario, con las palabras precisas, estás realizando la literatura
que hay que hacer hoy”. Naturalmente la gracia del escritor consiste en
trabajar ese material y convertirlo en algo posible, verosímil, creíble. “La literatura consiste en transformar la
realidad en algo verosímil. La carga literaria es mucho más profunda cuando es
más verosímil que verdadera. La verosimilitud es una figura literaria que
permite al lector tomar parte en la acción, acceder al libro y participar con
su imaginación”.
Desde 1999 intentando conseguir esta foto. El viernes, en Valencia, se produjo. Por fin. Entrañable, Montero Glez, irrepetible figura de las letras en lengua castellana.
Tarde de sábado en la Fira del Llibre de València. Tan solo fotos, imágenes, momentos. Concurridas las casetas; gentío en el paseo central; actividades a tope: presentaciones y cuentacuentos; autores firmando; entrevistadores, agazapados casi, interrogando escritores en lugares inverosímiles; vendedores de globos; niños, niñas, mujeres y hombres que pasean, miran y compran o no. Al fondo, el sonido molesto, tradicional, no sé si inevitable, del pájaro policial arañando el techo de la ciudad como cada veinticinco de abril. Lástima.
Avui és 25 d'abril. Avui es commemora un any més la desfeta d'Almansa l'any 1707. Per no oblidar-la, només una estrofa d'una cançó del desaparegut grup Al Tall:
Valencia, 1486. Tras la muerte de sus padres en extrañas circunstancias, la joven Irene Bellvent se pone al frente de En Sorell, el hospital al que su familia ha dedicado toda la vida con la intención de seguir atendiendo a los más desfavorecidos de la ciudad. Las leyes, sin embargo, conspiran en su contra: como mujer se le considera incompleta e incapaz de hacer nada por sí sola, de modo que está obligada a encontrar un marido para poder llevar adelante sus planes. Pero esta evidente cortedad de miras, propia de la época, y la misoginia imperante no son los únicos problemas a los que Irene deberá enfrentarse. Ni tampoco las deudas que acosan al hospital. Apresuradamente, este es el argumento de ‘La llama de la sabiduría’, la nueva novela de Juan Francisco Ferrándiz, publicada por Grijalbo.
Una frase, “¿Tienen alma las mujeres?”, que aparece en la primera línea del capítulo ‘Prima lectio’, fue la desencadenante del deseo irrefrenable de escribir este relato en el escritor de Cocentaina. Ferrándiz se preguntó cómo era posible que el pensamiento humano llegase a admitir semejante duda, semejante forma de pensar…“He investigado mucho sobre la condición femenina y no comprendo cómo hemos pasado de una sociedad matriarcal a una patriarcal. A Parménidas, padre de la filosofía occidental, lo educaron unas diosas en el interior de una cueva; en el Génesis, antes de ser expurgado, se afirmaba que el mundo lo creo Dios y la Sabiduría, la Sabiduría era un elemento femenino; en el cristianismo primitivo había una teoría sobre la Trinidad en la que el Espíritu Santo era una mujer. Sin embargo, al llegar el concilio de Trento el espíritu femenino desapareció sin dejar rastro. Este interrogante sobre cómo hemos podido llegar a tal razonamiento es lo que me hizo escribir la novela”.
Dentro de unos días, El Eco de las Voces publicará la entrevista con un escritor sevillano que ha escrito una interesante novela sobre la identidad real de Jack the Ripper. De momento aquí está el dibujo que se hizo en su día representando el asesinato de Mary Ann Nichols, la primera mujer que apareció muerta en Whitechapel, dentro del East End londinense.
Scott McCloud (Massachusetts,
EE.UU. 1960) es un estudioso del lenguaje de las viñetas, conocido
especialmente por su faceta de teórico del cómic, dentro de la cual es
frecuente verle impartir conferencias sobre el poder de los cómics y la
comunicación visual. Entre sus obras cabe destacar ‘Entender el cómic’,
‘Reinventar el cómic’ y ‘Zot!’, revista creada en 1984 que prolongó su vida
hasta 1990, totalizando treinta y seis números publicados. Tampoco podemos
olvidar que McCloud fue uno de los precursores del llamado webcómic.
Dentro del apartado de obras
de ficción, McCloud ha abandonado momentáneamente el territorio digital para
acercarse de nuevo al papel y publicar ‘El escultor’, la historia de un artista
que realmente da vida a sus creaciones a través de las manos. Pero no todo es
tan sencillo como el enunciado anterior parece indicar. Para conseguir que se
cumpla ese deseo de esculpir que arrastra desde la infancia, David Smith, el
protagonista, pacta con la Muerte, representada por su tío-abuelo Harry. El
precio a pagar para ver cumplido este anhelo no es otro que su propia vida. Es
decir, por triunfar, por ver transformadas en realidad sus obsesiones
artísticas, David está dispuesto a morir. Como todo contrato este también tiene
un plazo de caducidad: doscientos días, ese es el tiempo que la Muerte le
concede para alcanzar sus metas de gloria. Los días van pasando como refleja
perfectamente la contraportada del álbum, donde vemos a David caminar sobre las
casillas de un calendario que conduce a un precipicio, con aspecto pensativo y
las manos en los bolsillos de su cazadora. La ansiedad, los nervios y el amor
están presentes en esos últimos doscientos días de existencia y todo se
complica. El conflicto es inevitable. Nada se desarrolla como él había
previsto.
El libro de cuentos 'Ocho centímetros' de Nuria Barrios tiene algo que ver con esta canción popular irlandesa, que podéis escuchar aquí, si os place, en versión a capella del grupo Celtic Woman, grupo irlandés fundado en el año 2004 e integrado por Mairéad Carlin, Susan McFadden, Lynn HIlary y la violinista Mairéad Nesbitt.
A continuación inserto la letra, inglés y castellano, para el que tenga interés en leerla. Su autor es Frederic Edward Weatherley y fue compuesta en 1910. También se le conoce con el título de 'Derry Air'.
Danny Boy
Oh Danny boy, the pipes, the pipes are calling
From glen to glen, and down the mountain side
The summer’s gone, and the roses falling
‘Tis you, ’tis you must go and I must bide.
But come ye back when summer’s in the meadow
Or when the valley’s hushed and white with snow
‘Tis I’ll be here in sunshine or in shadow
Oh Danny boy, oh Danny boy, I love you so.
And when you come, and all the leaves are dying
If I am dead, as dead I well may be
You’ll come and find the place where I am lying
And kneel and say an “Ave” there for me.
And I shall hear, tho’ soft you tread above me
And all my grave will warmer, sweeter be
For you will bend and tell me that you love me
And I shall sleep in peace until you come to me.
[Traducción castellana]
Oh, Danny Boy, las gaitas, las gaitas están llamando
de valle a valle, y bajo la ladera de la montaña
El verano se ha ido, y las rosas van cayendo
Eres tú, debes irte y yo debo aguardar.
Pero regresa cuando el verano esté en la pradera
O cuando el valle esté silencioso y blanco con la nieve
Yo estaré aquí haga sol o haga sombra
Oh, Danny Boy, oh Danny Boy, Te quiero tanto.
Y cuando vengas, y todas las hojas mueran
Si estoy muerta, como bien podría ser ,
Tú vendrás a encontrar el lugar donde estoy yaciendo
Y de rodillas dirás un “Ave” para mí.
Y lo escucharé, por muy suave que pises sobre mí,
Y toda mi tumba será más cálida, más dulce,
tú te inclinarás y me dirás que me amas
Y yo dormiré en paz hasta que vengas a mí.
¿Qué separa el dolor de la felicidad? Sobre esta frase parecen planear los once cuentos que integran el volumen ‘Ocho centímetros’ de la escritora Nuria Barrios, editado por Páginas de Espuma. Son relatos duros, Javier Goñi los califica “como minas antipersona”, que hablan de esos aspectos dolorosos de la vida a los que el ser humano da la espalda al menor descuido. El temor a reconocer su existencia, inevitable porque forma parte del juego, gobierna su camino. Sobre estos cuentos, y alguna cuestión colateral, tuve la oportunidad de conversar con la escritora madrileña hace unos días, en uno de los córners de la cafetería del Hotel Astoria de Valencia bajo una luz indiferente y pálida. ¿La hora? La primera de la tarde, la del bostezo y la siesta. También la del café. Nuria, eres novelista, poeta y cuentista, regresas ahora al territorio de lo breve, del cuento. Jamás hago las cosas preconcebidas. No ha sido una decisión consciente. Creo que muchas veces el ambiente que me envuelve y lo que bulle en mi cabeza, sin que yo me dé cuenta, es lo que me incita a escribir. En este caso me encontraba inmersa en un libro de poesía y después de un tiempo escribí el primer relato, ‘La palabra de Dios es extendida’. Al leerlo me di cuenta de que me estaba moviendo en el mismo campo que los poemas que llevaba entre manos. Cambié, seguí por esa nueva senda y cuando los acabé vi que lo que deseaba contar resultaba mucho más eficaz en forma de fogonazos, que es como funcionan los cuentos.
Él se llama Benjamin Black o John Banville o Benjamin Banville o John Black, tanto monta. Ella es Nuria Barrios. Él termina de publicar una nueva novela de la serie del forense Quirke titulada 'Órdenes sagradas'. Ella ha hecho lo propio con un libro de relatos que lleva por título 'Ocho centímetros'. Él escribe para Alfaguara y ella para 'Páginas de Espuma'. A él, en ocasiones, le da por convertirse en otro escritor. A ella, no. Nuria también compone poemas. Benjamin, que yo sepa, no. Si quieren averiguar lo que ambos tienen en común cojan el último libro de Benjamin Black, ábranlo y échenle un vistazo sin demasiada prisa. Sin duda, encontrarán la repuesta. Si además lo compran, disfrutarán de una excelente lectura. Seguro.
El Premio Nadal 2015, entregado
en la noche del seis de enero como cada año, ha ido a parar a manos de José C.
Vales, un zamorano nacido en el año 1965, que hasta ahora había publicado una
novela en 2013, ‘El pensionado de Neuwelke’, y había trabajado en proyectos de
traducción y edición tales como ‘Cuentos de Navidad’ de Charles Dickens,
‘Orgullo y prejuicio’ de Jane Austen y ‘Frankenstein’ de Mary Wollstonecraft y
Percy B. Shelley. La novela que ha merecido el galardón lleva por título
‘Cabaret Biarritz’. La publicación, como siempre, a cargo de Ediciones Destino.
‘Cabaret Biarritz’ es la
narración efectuada por Georges Miet de la investigación llevada a cabo por el periodista
Paul Villequeau, Vilko, el fotógrafo Marcel Galet, especializado en catálogos
pornográficos, comisionados ambos por el diario ‘La Petite Gironde’ de Burdeos,
y la extravagante y bella Beatrix Ross Buttgereit-Dientzenhofer, para
esclarecer los luctuosos sucesos acaecidos en la localidad francesa de Biarritz
en 1925. Miet es un escritor segundón, “un
muchacho artrítico, cojo y casi ciego cuyo talento apenas si había asomado en
varios relatos que obtuvieron algunos galardones menores en salones literarios
de provincias y en ciertas instituciones académicas de segundo orden”, que
es contratado por el editor Fourac para escribir una novela sobre estos
episodios. Sin embargo, este segundón de las letras, se entregará con pasión a
su cometido, cuya realización se prolongará a lo largo de varios años y quedará
recogida en media docena de libretas manuscritas, sin que el propio Miet llegue
a ver su obra publicada, cosa que sucederá en el año 2009 a cargo de la
Editorial Atlantis de Burdeos, siguiendo los criterios expuestos por la
profesora de la cátedra J.J. Rousseau de Lyon, Camille Muratier.
La escritora Anna Moner consiguió el pasado mes de septiembre de 2014, el Premio de Narrativa Alfons el Magnànim, otorgado por la Diputación de Valencia, con su obra ‘El retorn de l’Hongarès’ (‘El regreso del húngaro’), escrito en lengua vernácula. Editado por Bromera, acaba de aparecer por las librerías en fecha muy reciente. La novela arranca en 1897, cuando un cadáver descuartizado aparece en el Bosque de Boulogne de París. A partir de ahí se desencadenará una serie de asesinatos, que marcará la carrera del inspector jefe de la Sureté parisina, Olivier Béziers, así como del prestigioso forense Auguste Locard. ’El retorn de l’Hongarès’, además, aprovecha para dibujar un fresco del París de finales del siglo XIX. El crítico, articulista y editor Manel Alonso en su blog ‘El pont de les lletres’ (‘El puente de las letras’) define la prosa de Anna Moner como “elegante, cuidada, rica en imágenes y matices, que discurre en un tiempo reposado…”. Sobre la novela premiada pude hablar con la escritora villarrealense una tarde de principios del mes de abril, poco antes de que presentara su nueva novela en Octubre Centre de Cultura Contemporània de la ciudad de Valencia.
En 1994 un renombrado artista recibe el
encargo de pintar un retrato de la familia real. El cuadro, con las figuras
abocetadas, permanece tapado durante veinte años en una sala de palacio. ¿Qué
aparecerá en él cuando finalmente se levanten las sábanas que lo cubren? Superados
los terrores del segundo milenio, el retrato de la familia real muestra cómo la
realidad ha llenado de sombras aquellos sueños que parecía que no iban a
corromperse nunca, al tiempo que pasa revista a todo lo sucedido en los últimos
veinte años. Bajo estas premisas, Manuel Vicent acaba de publicar ‘Desfile de
ciervos’, editada por Alfaguara, que a decir de los entendidos forma parte de
una trilogía junto con ‘Aguirre el magnífico’ y ‘El azar de la mujer rubia’. “La verdad es que no la concebí como una
trilogía. Si en Aguirre para describir un tiempo me apoyé en el duque de Alba,
como personaje que aglutinaba gente relevante en torno suyo, y en el siguiente
libro hablaba de Adolfo Suárez, en ‘Desfile de ciervos’ me sirvo del retrato de
la familia real para describir todo lo que está ocurriendo fuera del lienzo. El
cuadro, al final, se ha convertido en una metáfora de lo que pasa en nuestro
país”, afirma el escritor. Todo lo que sucede en la realidad constituye un material de
escritura de un tremendo valor literario. “No
creo que ningún escritor pueda imaginar nada superior a todo lo que se cuenta
cada día en el telediario. Si todo lo que has visto y vivido lo transformas en
material literario, con las palabras precisas, estás realizando la literatura
que hay que hacer hoy”. Naturalmente la gracia del escritor consiste en
trabajar ese material y convertirlo en algo posible, verosímil, creíble. “La literatura consiste en transformar la
realidad en algo verosímil. La carga literaria es mucho más profunda cuando es
más verosímil que verdadera. La verosimilitud es una figura literaria que
permite al lector tomar parte en la acción, acceder al libro y participar con
su imaginación”.
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